Ca aurait du être la fiesta, à Leviathan. Juste à côté de l'Île Principale, l'Irae massif abritant le quartier général de l'IMS suivait lentement la flotte coloniale, presque inerte. A l'intérieur cependant, dans le centre de commandement et de pilotage, la vingtaine de personnes composant l'effectif de l'organisation était partagée entre la joie et la déception. Tout d'abord, la joie. Après tout, les travaux se faisaient assez rares, et pour une fois la prime était relativement élevée, passant la barre des 200 000¢. Une grande partie serait investie dans l'entretien de l'Irae, du matériel et au final seule une petite partie de cet argent servirait à payer les salaires. Ceci étant dit, c'était une habitude. Chacun des membres de l'IMS venait s'engager dans cet asile de fou non pas pour l'argent, mais pour Leviathan et continuer à être utile de façon active même après la retraite, ou comme Jack, après une fin de carrière catastrophique. Beaucoup avaient un travail en dehors de l'IMS, ne vivant pas forcément sur le vaisseau, et arrivaient sans trop de mal à joindre les deux bouts. Les employeurs de Leviathan étaient en règle générale assez conciliants au niveau des horaires et des départs parfois impromptus en dehors de la colonie, quand les situations l'exigeaient.

La déception, elle, venait du fait que la mission de l'IMS ne laissait pas vraiment présager d'action. Ils devaient escorter un haut dignitaire du district Alpha à Höle , sur Black Matter. En soi, c'était pas vraiment ce qu'on pouvait appeler une mission de routine. Depuis le coup d'état d'Antarès, tous les ex partisans de la S-Reign étaient traqués et emprisonnés. De fait, en allant là bas, l'homme en question, William Swift, mettait sa vie en danger. La partie drôle était l'infiltration. Ils ne pourraient pas entrer sur Quasar par la grande porte, il leur faudrait ruser et passer par des entrées annexes et utilisées en général pour la maintenance externe des colonies pour entrer. Ensuite... une fois dans l'enceinte hexagonale de Höle, leur mission serait finie jusqu'à ce qu'ils repartent. La ville construite à l'intérieur de vaisseau avait pour réputation d'être imprenable, et pour cause, cela faisait plus de cinquante ans qu'Antarès échouait à prendre cette place forte de la résistance. Tous les descendants des dirigeants fédéraux de l'époque, leurs sympathisants, et visiteurs d'autres colonies pouvant causer d'une manière ou d'une autre du tort à Antarès étaient basés là-bas.

«Dans une heure on décolle les gars. Jeff, tu pilotes la navette de transport. J'ouvre le couloir avec le Scar, et on passe tous dedans. L'aut' là, comment y s'appelle... Swift voilà, sera dans la navette, et j'veux un Drone Striker, un Tanker à côté de la navette au cas où on tombe sur ces pétasses de Xoïdes. Allez, magnez-vous de vous préparer bande de larves ! »

Jack quitta le poste de commande derrière ses camarades et descendit directement aux hangars pour faire chauffer son Scar. Il y avait en tout une dizaine d'Armor Suit entreposées ici, de classe normale, et dans le hangar situé sous ses pieds, les prototypes gracieusement -mon cul ouais- offerts par Cypher pour les tests de performance. Ces Armor Suit n'étaient à utiliser qu'en dernier recours, malgré leur puissance de feu et leurs capacités bien des fois supérieures à celles des AS normaux, ils restaient... dangereux.

Une heure après, l'équipe était au complet. La navette était à la sortie du hangar, pilotée par le dénommé "Jeff", un homme d'une quarantaine d'années retraité, auparavant pilote à la FIDS, spécialisé dans les vaisseaux lourds et les croiseurs. Grincheux, râleur mais adorable, il était à l'IMS depuis sa fondation et n'avait jamais souhaité la quitter.

Au top départ de Jack, les vaisseaux décollèrent. Les AS prirent leur forme de vol, le Drone Striker entoura de ses drones la navette pour déployer des boucliers autour, et Jack prit la tête de file, enclenchant le module de saut spatial fixé à ses propulseurs pour ouvrir le couloir à l'escadrille. Quelques dizaines de seconds plus tard, après un bref éclat de lumière violacée, les vaisseaux avaient disparu. Direction, Black Matter.


Sur le Typhoon, paradoxalement l'homologue de l'Irae présent à Leviathan, dans une salle remplie de consoles et d'écrans d'ordinateurs, une liste de données défilait devant une femme d'âge mûr, l'air pincé et strict, qui pianotait sur son clavier tactile en même temps qu'elle déchiffrait les listes de données biométriques qui défilaient sous ses yeux d'un gris presque métallique, ternes, ridés. Son travail était basique, mais néanmoins important. Trier et répertorier toutes les signatures ADN et biométriques des personnes entrant et sortant des différents vaisseaux de la colonie, ainsi que ceux qui y arrivaient, comme les étrangers.

C'est pendant cette analyse qu'elle faisait tous les jours depuis presque trente ans, fièrement, qu'une alerte apparut sur l'écran. Une signature était suspecte, et venait d'être détectée au spatio port de Quasar, où débarquaient tous les étrangers qui venaient visiter la colonie. Son ADN était très -trop- similaire à celles de deux personnes qui avaient été en visite ici deux mois auparavant. Antarès avait classé ces deux signatures comme étant "ennemies". Elle appuya sur un bouton, sur le côté de sa console, qui joignait directement le poste de sécurité central d'Antarès. Quelques mots, un résumé court et bref de sa trouvaille. Une réponse affirmative, et la conversation fut terminée. Ca se passait toujours comme ça, en amont. Des conversations presque innocentes, badines, qui donnaient lieu en aval à des traques et parfois même des meurtres, des enlèvements, des rafles. C'était assez perturbant de voir ce que pouvaient quelques mots. Mais personne ne semblait s'en préoccuper. Ceux qui traquaient et tuaient étaient dans un autre domaine de compétences. Ils recevaient des ordres et les exécutaient. Ceux qui les donnaient avaient juste connaissance de la situation et n'étaient pas sur le terrain. Tous oeuvraient dans le même but mais dans des univers séparés.

Au Spatio Port, dans les bureaux de la sécurité d'Antarès, un appel fut reçu, et un ordre validé. Deux soldats prirent leurs armes, revêtirent leurs combinaisons, et quittèrent les lieux. Parmi la masse, ils ressemblaient juste à deux soldats qui parcouraient Quasar comme le faisaient de nombreux collègues à eux. Leur but était tout autre. Ils cherchaient la jeune femme venue de Leviathan, qui avait été déclarée comme suspecte par la vieille femme aux yeux de métal. La chasse était ouverte, et le plus désolant était que ces deux soldats étaient spécialisés dans ce domaine, et adoraient ça. Antarès savait choisir ses hommes, ça on ne pouvait pas le nier. Malheureusement, comme ces deux personnes qui signalaient un peu partout la jeune femme pour obtenir des renseignements sur sa trajectoire dans le vaisseaux, beaucoup de membres de l'organisation faisaient des excès de zèle...

Au bout d'une heure, peut-être deux, les soldats arrivèrent devant la façade d'un lieu pas trop fréquenté, mais cependant... Connu. Du moins eux le connaissaient. Ils allaient souvent boire un coup là bas -les consos y étaient moins chères qu'au WHORE- après le boulot. Et selon leurs renseignements, c'était l'endroit le plus probable pour y retrouver leur proie. Ils échangèrent un sourire des plus malsains, et quelques secondes plus tard, franchissaient la porte.